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read2（）;我赤着脚站在田埂上，脚底沾着湿润的泥，凉而柔韧，像一块温存的旧绸缎。
风从南边来，带着青稻穗初扬的微涩气息，拂过耳际时，竟让我恍惚听见一声极轻的唤：“阿沅——”
不是现在这声，是十七年前那个夏末的午后，蝉声嘶哑，日头斜斜地压在晒谷场上，金黄的谷粒铺满整个场院，热气蒸腾，人影晃动如幻。
他站在谷堆旁，穿着洗得发白的蓝布衬衫，袖口卷到小臂，露出结实的小臂线条，额角沁着汗，正弯腰拾起一粒滚落的稻谷，指尖沾着灰，却仍下意识地往裤缝上蹭了蹭——那是他从小养成的习惯，怕弄脏我的手帕。
我那时总把一方靛青手帕揣在兜里，绣着半枝野蔷薇，是他教我认的第一种花。
他说：“蔷薇不挑土，贫地也能开，刺虽密，心却是软的。
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