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read2（）;我赤着脚站在田埂上，脚底沾着湿润的泥，凉意顺着足弓爬上来，像一条细小的溪流，缓缓淌进血脉。

风从南边来，带着青稻穗初灌浆时特有的微涩甜香，拂过耳际，也拂过我垂在肩头的发梢。

远处，几只白鹭掠过水田，翅尖点破倒映着云影的镜面，涟漪一圈圈漾开，又很快被水田自己吞没——仿佛什么也没发生过。

可我知道，发生了。

就在这一片土地上，在这方被犁铧反复翻耕、被雨水反复浸润、被无数双脚掌反复丈量过的土地上，发生过太多事。

多到连泥土都记得，只是它不说。

我蹲下身，指尖插进田边一捧松软的褐土里。

土粒微凉，微潮，带着腐林与根须悄然分解后的微酸气息。

我轻轻捻起一小撮，任它从指缝间簌簌滑落。

每一粒土，都曾托举过麦穗，

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