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青石阶被雨水泡得发黑，苔藓在砖缝间洇开一片片暗绿，像陈年墨迹渗进宣纸的肌理。

夏至刚过，空气沉得能拧出水来，蝉声压着屋檐低低地响，一声叠一声，把整个村庄钉在正午的静默里。

阿沅赤着脚，踩在晒场边沿微烫的泥地上。

她十岁，瘦，但手脚伶俐，小腿肚上还沾着几道没擦净的泥印，是方才追一只蓝翅蜻蜓时蹭上的。

她仰头望着老屋西头那堵墙——不是砖墙，是夯土墙，灰黄泛褐，表面粗粝，布满细密裂纹，像一张被风干多年、却始终未碎的脸。

墙根处，几簇野薄荷长得极旺，林子油亮，茎秆挺直，风一吹，便散出清苦又微甜的气息。

阿沅蹲下来，指尖拨开薄荷林，露出底下半截埋在土里的青砖。

砖角磨损得圆润，砖面刻着模糊的“嘉庆廿三年”

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