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read2（）;晨风并不清爽，反倒像是被人嚼碎了的生铁渣子，混着一股子陈年老醋般的酸涩味，直往人天灵盖里钻。

黑竹峰的雾气被这股味道冲得七零八落。

王腾站在院门口，手里的扫帚把被捏出了指印。

他低垂着眼皮，看似在发呆，实则耳朵里的“哑金”

耳钉正在捕捉着几里外、苏家祖祠方向传来的动静。

那里，隐约有一种令人牙酸的摩擦声。

“滋――滋——”

像是有人拿着一把钝刀，在人的骨头上来回锯。

“吱呀――”

并没有车马。

这次来的，是两个身穿“器炼堂”

赤红短打的壮汉。

他们抬着一个巨大的、被黑布蒙得严严实实的藤筐。

筐底在往下滴血。

血不是红的，而是黑的，滴在烂泥地里，发出“嗤嗤”

的腐蚀声，冒起一阵

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